miércoles, 2 de diciembre de 2009
domingo, 25 de octubre de 2009
miércoles, 7 de octubre de 2009
martes, 6 de octubre de 2009
La experiencia de la pronunciación
El deseo, deseo de un cuerpo…
Vestido, desnudo, a medio vestir y aunque vestido, demasiado vulnerable.
Cuerpo, cabeza, un órgano tras otro,
cuerpo corazón, inmaterial;
cuerpo espacio, pensamiento espora, piel vibrante.
La garganta apretada. Una aspiración profunda de aire (por la nariz). La boca a punto de estallar, un globo de látex bien templado. Un temblor en el cuerpo y ganas de vaciar todo el contenido a punto de salir.
Cuando se iba abriendo paso a la vibración de las cuerdas vocales……. En medio del silencio, suspendida y tranquila, una pequeña cosquilla se hizo ruido, abrí la boca y ascendiendo, proferí el sonidooooooooooooooooooooooo. Una gran fuerza de animal salió de mi pecho y se volvió aire, viajó hacia otro lugar, se difuminó… Evaporación del aliento.
Contar regresivamente unos segundos y decidir perder la mirada a un infinito marcado por las paredes de la habitación… Ocurre lo esperado, caen las letras, un vómito de alfabeto inconexo. Tensiona las cuerdas vocales y habla sin relaciones aparentes entre los fonemas. Aparece la voz turbia, onomatopéyica (cuando entiendes mis palabras no reconoces mi voz, el cuerpo de ella, el cuerpo que es la voz) próxima a ti, a los límites que contaminan la quietud de tu estado.
Habitar el vacío hace que se vacíe la nada, que haya un ente, un espacio parcialmente lleno o lleno a cabalidad. Ondas.
Resonancia, viajes transparentes cruzan la habitación. Vibran con fuerza los sonidos y replican en los muros. Voces secas, directas, con presencia. Anunciaciones desde dentro con la fuerza de una máquina productora de timbres y entonaciones.
Una piel permeable, donde se filtran y se asilan algunos elementos. El cauce de un riachuelo, traslada una red invisible y presente. El carraspeo de un ronquido, lo vulnerable del quiebre de una sílaba, desvinculación de la totalidad del concepto, deconstrucción del entero.
Muestreo de la búsqueda. Olfateo y tentativa de encuentros, hallazgos morfológicos adentro y afuera del terreno programado. Renovación y apertura. Indicios…
Encienden y se apagan, parpadeo, parpadeo, inconstante, recursivo, envolvente, el espacio corporal de la boca, pequeño en sí mismo para agrandarse y abrirse al mundo.
¿Hay un qué? Me gustaría decir que no lo hay.
lunes, 5 de octubre de 2009
No encuentro motivos para redactar... sólo me gustaría hacerle una cita a una amiga, sólo quiero tomar un té amargo.
Quiero decir otra cosa diferente a sólo, y entonces me acuerdo que a cada letra que aparece viene otra y otra. De repente, la cita ya no es necesaria, la cita ya es mía y esta tarde también. Ella me perdonará el abuso, espero. Además, quién puede quitarme los caracteres aquí puestos, de mano a mano, de uno a dos y etc.
Las manos están frías y tengo un ligero mareo. Busco algo y creo que encontré un signo; sueño algo, con los dientes, con mis dientes caídos, como los de una carraca, sangran, auguran algo, un cambio, un alguien que va a tocar la puerta y a decir: Acabo de ir a un concierto homenaje de Janis y no me pones atención...
Vuelvo a mi Domingo con una pequeña pérdida y con el sonido de la puerta que acabó de ser sonido, un suave y hermoso sonido... Espero volverla a abrir y decir: Acá estoy, cuando quieras vení y visitame (con acento caleño) tomemos tinto o ¿preferís beber otra cosa?
lunes, 28 de septiembre de 2009
Soportes
Me he despintado las uñas de los pies, desde hace un mes conservaba el color de las berenjenas en ellas… ¡Ha pasado un mes! Y no he recibido palabras de su parte. Con el color se retiró también su retrato. Es un poco triste.
El dedo gordo del pie derecho está doliéndome, un poquito, es la uña que se quiere encarnar, pero yo no la dejo, debo cortarla para que no me lastime la piel. Espero despertar mañana y que no me moleste.
Creo que me voy a pintar nuevamente las uñas, de rojo o fucsia, a ver qué nuevos rostros me traen, a quién recordaré ahora. Y por más mínimas que sean y sobre todo por más nimio que sea hablar de ellas, pocos saben qué secretos se esconden detrás de una buena pedicura, ¿qué se apropia de los pies? Un extraño magnetismo atraen.
Lo mejor de todo es observar la personalidad que adquiere cada dedo, claro que para ello no hace falta ponerles esmalte ¿lo ha intentado? Me refiero a contemplarlos.
Vaya tarea.
domingo, 20 de septiembre de 2009
Porque algún día me vas a matar. Me matarás, me vais a matar. Preparo un hígado sofreído, en la tarde, antes de ayer, de la partida. Aquí está, agudo, en la punta de la frente y digo como, con k, kómo, bajo la garganta. Te sumo a la luz, reflejada en las paredes y
te pregunto si podemos intentarlo.
Todavía nos queda la risa.
[No] pienso en el significado de la palabra, es el estribillo de la canción:
“La estela de tu perfume.”Una y otra vez, una y otra vez, vuelve de nuevo, sin ánimos de irse, queriéndose quedar perpetuada en mi memoria L A essssssttteeeeeeelaaaaaaaa. Aaaaaaaa, la huella de su sonoridad, bum,bum,bum,bum, ha llegado para no retirarse nunca más.
Pausa. Tiempo para respirar (uhhhhh mmmmmm uuuhhhhh mmmmmm) ¡Dame una señal!, aclamé al cielo o al aire hace unos días, mientras esperaba a que se enfriara el puesto en el cual habría de sentarme: tratratra purrrrrrrrruuuuuúnnnnn pasaron tres cuadras y obtuve una respuesta: Meeenttiritas connn ajjj[h]jí, así, de una, sin nada para pasar el bocado mental tan fuerte, sintiendo todavía la ausencia de la señora que había acabado de abandonar el bus. Quizá se habría llamado Stella, eso sí con mucho picante y a quien por cierto tuve que saludar el viernes por reflejo, porque había mucha gente, porque me la encontré de frente y con la buena actitud.
Hay que hacer de cuenta que no ha pasado mayor cosa, que Estela la abuelastra es tan lejana como las brujas de los cuentos de hadas y eso no me va a molestar pues al final de cuentas estoy en otro lugar, pensando en otros recuerdos que se me han dibujado con fuerza.
lunes, 14 de septiembre de 2009
Corte y pegue del cuento de Algo.
Ni su ausencia, ni la huella, ni el olor, ni el brillo, no-nada. Es difícil evocarlo, era el mejor de la clase y en la academia nadie lo conoce. Nunca lo han visto. Sin olor alcohol y sin él, sin un rastro suyo.
Era la música recuperándose detrás del ombligo, allí, donde se resume el control de los movimientos; me dolía putamente y es que dentro de mí florecía la sangre, yo no entendía nada, todo me daba vueltas. Me perdí.
Pero no pude amarlo, él era feliz, a él se le iluminaban los dientes y sus ojos reflejaban los avisos de la zona. Fue el día, el mejor porque me disolví de la borrachera que llevaba. Pura ausencia.
Terminé en mi cuarto con poquita felicidad, empijamada debajo de las cobijas. El no poder recordar me emociona. Estoy triste y me gusta, es un analgésico formidable, ya no creo que las canciones me hagan revivir, esta fiebre la tengo muy alta y deseo hablar de otra cosa que no sea yo. En esta ciudad lluevemucho, ahora pienso que quiero volver a hablar de mí, pues estoy dramatizando mi estado de ánimo.
Ya no ando con nadie, quiero estar fresca todas las semanas y me gusta ver llover, me gusta mojarme, a mis amigos no.
¿Lo pudieron haber raptado? En esa altura en la que vivía. ¿Lo extraño? No me importa si está muerto. Por mí que se evapore, tengo cosas distintas en qué pensar.
Yo llegué tarde a nuestra cita.
Entonces aparecen nuevamente cosas que estaban empolvadas, nombres, muchos nombres y así mismo un OJO me mira desde lejos, desde otro punto del espacio… Me pregunta:
¿Dónde están los otros?
¿Dónde los dejé? -hablo para mí misma-.
En el sitio en el cual están ese furor con el que hablamos, y las preguntas de esos nombres sobre mí; en ese éter, donde las sombras se confunden de dueño.
Dejan traspasarse el uno al otro, vacían, vierten su ser en las manos y entregan solo una parte, una mirada, un olor.
La cuestión de la gente y la relación con ésta, el verlos, el sentirse parte de una comunidad, los diferentes… Puntitos afuera de ella, algunos reflejos, espejos; otros: agua y aceite o imanes repelidos.
Mirar la gente, tener a la gente, querer - a - la - gente… Querer, poseer, estar en la gente. A gente… ¡Ah! gente. Agente.
Diferentes entre iguales, algo entre nosotros evidencia nuestra humanidad. En la atmósfera habita lo que tenemos en común, lo que nos une y nos aleja.
Somos iguales y diferentes; no nos da igual si somos distintos. Destacamos nuestras diferencias para que sean iguales y nuestras igualdades diferentes. No somos iguales, no sé qué sientes tu, o qué ve él; cómo piensa o el(la) qué piensa.
Cómo la gente logra funcionar en conjunto. Cómo hacemos para encontrarnos y luego distanciarnos, o para encontrarnos después o simplemente desaparecer.
A diario me cruzo con rostros, diferentes nombres. Los miro y sé que a pesar de conocerlos de reojo, tenemos más cosas en común de lo que puedo pensar. Esto me deja en un punto de quiebre.
Los otros son más interesantes, entretenidos. A los demás les gustan mucho los otros y a mí también. Una complicidad me tranquiliza sé que de cierto modo le pasa lo mismo a los otros (tenemos más cosas en común de lo que puedo pensar).
Veo la gente desde lejos, como en una ventana, caminando, cada uno con sus historias, sus quereres, sus desaires, sus sueños, sus compromisos, su carne, su cuerpo, sus alientos, su ser. ¿Cuánto influyes en la satisfacción de mis deseos, en tanto vitales, en tanto caprichos?
Sé que necesito a los otros y vivo también en función suya, de ellos, ustedes.
---Helado---
Una frase corta, directa.
Se interpone entre nosotros
Tú, ¿me piensas?
¿Qué crees?
Tres son multitud
CREO QUE LAS
MAYÚSCULAS
EXPRESAN MÁS Y SON
NEUTRALES
Pienso en una bobada:
Debería quitar el
CREO QUE
Ella me mira y yo
toda ¡hum!
No demora en empezar a llover
La cláusula de
vencimiento ha expirado
¿CUÁNDO VAS A VENIR?
el amortal
amor de tal
amor al detal
el amortajado
amor tajado
Sé que a veces no puedo expresar bien lo que deseo decir, sobre todo, respecto a ti. Sabes que deseo escribir la historia de las dos Verónicas (una contraseña entre nosotros) y seguramente me preguntes: ¿por qué escribiste un texto sobre ellas? (las Verónicas) Yo te responderé que hubo una vez un chico que me gustaba un día y pues hicimos un cadáver exquisito y él las puso ahí.
¿Tengo que entenderte?
(Quiénes son las Verónicas). La. Descubrir la cifra de las Verónicas es perder tiempo, por deducción podríamos decir que pueden ser tú y tu hermana, o tal vez la madre del panadero y su hija; aunque, pueden ser dos completas desconocidas, también. Las Verónicas podrían ser dos Fridas, ahora que México está de moda…
domingo, 6 de septiembre de 2009
Oh oh
Un jugo licuado. Granos de arena y de sal mezclados. Las chispas del televisor. Pura masa indistinguible en su individualidad.
Perdido algo de su ser, intercalado. Una lluvia de sensaciones flotando y desperdigándose bajo el calor del sol, el radiante rayo que desfigura nuestros pensamientos, los excreta para perderse.
La cuestión es cómo, hacia dónde dar el primer paso. El detector. El primer paso desde ahorita, el siguiente paso.
Patético intento de obtener resultados óptimos al objetivo, ese objetivo distante de mi hacer, manipulado y frío. Tejo una manta radial, sin un principio consolidado, con un color y con otro; pero, con las mismas manos.
Once y algo pe eme.
¿Para dónde irá tan elegante?, se preguntó Rosa María, un viernes en la noche. La frase tan sonora y literaria, sonó en mi cerebro, luego de haber cruzado la carrera trece, a la altura de la veintiséis; en medio de esta soledad que acompaña a cada uno, en medio de un septimazo frío.
De repente nos encontramos con los ruidos estomacales y con los grandes deseos de satisfacer nuestros vacíos. Yo, por mi parte, todo el día me había sentido con una corrosión en el corazón, sin sentido, con lluvia (helazón[1], palabra sonora). Siempre pensando que habrá algo que me saque de la rutina. A diario pasa algo que no es de este mundo, por algo estos días han trascurrido turísticos, como si yo no fuera de acá.
Y de seguro así es, aunque yo no me haya percatado de eso. Sí, porque de repente trato de ponerme ojos nuevos en Chapinero y me doy cuenta que la realidad es totalmente diferente a la general. Los párpados se me caen.
El pollo Ricardo
Monta bicicleta y la gente nos reímos. Una mujer le dice a otra que le gustaría tomarse una foto con el pollo, ay sí, por fa, tómame una foto con él, con el celu, con el celu. Todos los empleados del almacén se asomaron a ver el show. Mas yo quedé impactada cuando aquel abrió su gran pico y se metió la cabeza de la muchacha. Todos lo aplauden. Yo entro al establecimiento y me tomo una limonada.
Mi mamá me contó que el pollo ese se llamaba Ricardo y que la visitaba a menudo, hasta le dio su número de teléfono, raro porque a ellos les prohíben hablar. Él le da la mano y les iba a decir otra cosa que hacía, pero puede que ya se la estén imaginando.
Chistoso, ver en la nevera su foto y un teléfono, la cocina huele a maní y ahí yo sí me reí, al no recordar la imagen del pollo sobre la bicicleta, algo nuevo de circo, de peluche. Claro que me acuerdo de él porque es una imagen de infancia, de comer muslitos a la broaster. Esta palabra ¿no existe?
El otro día se acercó otro, muy parecido a Ricardo y mi mamá lo vio diferente, le dijo: ¿cierto que usted no es el pollo Ricardo? Él no contestó. Familiares de los tíos animales. Un caballo encorbatado hablando de los perjuicios del trigo en la salud mental de la gente, probable causa de la depresión. El gluten contiene un aminoácido… Cuando iban a decir el nombre del componente, yo cambié el canal. En seguida, a la habitación había entrado el pollo Ricardo, quería que yo le hablara sobre películas, estrellas de cine. Me preguntó si tenía cintas, yo le mostré un par. Él me enseñó su diario, un diario de dibujos, muy bonito. Timbraron, al rato; eran los tíos Gato y Pato con mamá Conejo, a recoger a Ricardo. Yo le regalé un papel amarillo que decía jalea.
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